Я просила любви у Бога,
на всю жизнь, до волос седых,
пусть чуть-чуть, пусть совсем немного,
только чтобы была на двоих.
Хочешь? На! Но зачем чуть-чуть?
Я тебе её много дам!
Выбирай, с кем в ней хочешь тонуть,
и дели её пополам!
Я пыталась её делить...
Я пыталась её отдать...
Я хотела её дарить,
и её же взамен получать.
Но секрет я один не знала,
от любви выбиваясь из сил:
я тому её отдавала,
кто у Бога о ней не просил!...

Я больше не звоню ему. Не стОит.
Он дал мне столько холода тем летом,
Что можно было б Арктику надстроить!
Что можно было б заморозить всю планету!

Я больше не пишу ему. Не надо.
Он научил меня как стать циничней.
Он показал на дверь чужого ада.
И я брожу там. Мегабезразлична.

Я больше не ищу его. Зачем мне?...
Так и не понял слов - ни шепота, ни крика...
Я даже не ищу ему замену.
Я стоптана, исчерпана, безлика.

Мир умер. Я брожу по парапету.
В попытках рвать саму себя на части.
И сжаться в ком. И заорать в чужое небо:
"Я больше не ищу тебя! Ты счастлив??"