Ты разлюбил меня бы что ли,
Не обивал бы мой порог,
Себя бы больше не неволил,
Свои бы клятвы приберёг.
Не для тебя я наряжалась,
Тогда был просто месяц май.
Ах, только жалость, слышишь, жалость
Ты за любовь не принимай.
Ты разлюбил меня бы что ли,
Я повторяю, как во сне.
А ты и радости, и боли
Несёшь доверчиво ко мне.
В своих ладонях мою руку
Ты согревай, не согревай,
Ах, только скуку, только скуку
Ты за любовь не принимай.
Ты разлюбил меня бы что ли,
Сама уйти я не решусь.
Искала б я другую долю,
Да одиночества боюсь.
Забудь мою былую гордость,
И обнимай, не обнимай,
Но никогда мою покорность
Ты за любовь не принимай.

* * * * *
Зачем ворошить нам опавшие листья?
Ведь в них больше нет тепла.
А жизнь нам опять свои правила пишет
Под скрип своего пера.
Зачем ворошить нам душевную муку?
Ведь мы обрели свой покой.
И снова, за тысячу вёрст друг от друга
Идём мы своею тропой.
Зачем ворошить нам чужие обиды?
Их смысл потерян для нас.
Когда-нибудь там, над холмом могилы
Мы вспомним их, но не сейчас.
Зачем ворошить нам зажившие раны?
Чтоб снова всю боль испытать?
Ведь мы для самих же себя не тираны,
Зачем же так душу терзать?
Зачем ворошить нам забытые чувства?
Мы этим любовь не вернём.
И пусть нам немного обидно и грустно,
Но это проходит… потом.