Я и сам писать хотел бы прозой.
Только в жизни нашей прозаичной
Прихожу к друзьям я с новой дозой
Лирики, порой чрезмерно личной.

А писать обычными словами
Не могу - мне ими не согреться.
"Снова я склоняюсь перед Вами," -
Говорю опять я Даме сердца.

В прозе так сказать я не сумею -
Не приученный к нахальству и разбою,
Снова перед Дамой онемею,
Не связав двух слов между собою.

И поэтому пишу стихи я,
Не умея выразить всё в прозе.
А вокруг любовная стихия -
И пою, как соловей о розе.

Вот был апрель - и нет.
Теперь у нас будет май.
Возьму напишу сонет.
Как хочешь - так понимай.
Снова движенье планет
Судьбы не объедет трамвай.
Но, всё же, и сквозь Интернет
Целуй меня, обнимай.
Не знаю я сам о чём
Пишу свои вирши в ночи.
Но осветив жизнь лучом,
Ты подбираешь ключи.
Стань моим личным врачом
И от безумства лечи.

Я взял бы тебя с собой,
А ты меня с собой не взяла.
Должно быть, другой ковбой
Карты смешал и спутал дела.
И в планах случился сбой,
И не туда нас жизнь завела.
Ты мне не стала судьбой,
Не для меня ты, видно, цвела.
Глупую песню пою,
Старинным певцам подражая,
И врать себе устаю,
Привычно себе возражая:
Я ж знаю, в далёком краю
Нужна ты мне и чужая.